Zeza, do chocolate e do religare, nos deixou

 Quando se é criança e jovem, algumas pessoas marcam para sempre a nossa vida, entretanto marcam-se mais com ações do que com palavras, pois a compreensão das coisas na mente e na percepção de alguém muito jovem ainda não é completa. Pois bem, a Zeza, uma das melhores amigas de minha mãe,  fez isso por diversas vezes na minha vida. 

Destaco a primeira, que se repetiu por anos: Zeza ia visitar a mãe dela e a irmã, todos os dias. E no caminho para a casa da mãe dela estava a nossa casa. Éramos muito crianças. Talvez cinco, seis, sete, oito anos. Pois aos nove mudamos de bairro e aquela festa acabou. Mas por muito tempo Zeza passava na porta, e sempre que podia ela dava um alô para minha mãe, sua amiga desde a mais tenra infância, e dava um beijinho em cada um dos filhos de minha mãe, que eram como sobrinhos para ela. Além do beijinho, um bombom de chocolate. Como era bom a visitinha da Zeza. Lembro de minha mãe dizer que ela dengava muito a gente, que não desse doces. E Zeza passar, fazer sinal de silêncio, para que não contássemos que ela estava ali, dar um chocolate e rindo, ir embora sem falar com minha mãe, mas nos deixar super contentes. Ah, que lembrança moleca e linda. 

Meu Deus, que alegria aquele chocolate nos causava. Primeiro porque na cidade o cheiro de chocolate ao fim da tarde era a essência típica, a Ceplac e a Nestlé queimavam amêndoas de cacau e subia um cheiro maravilhoso que tomava o ar. Meus pais não eram de comprar chocolate. Tudo era meio regrado lá em casa. 

Não sei, só sei que associei chocolate à Zeza. Zezé, Maria José, Zeza para os mais íntimos. 

Outra lembrança legal é que as amigas combinaram, entre elas, de uma mãe ir buscar a garotada na AFI, a escola de freiras onde todas as meninas estudavam. Uma mãe em cada dia da semana, assim cada mãe ficava tranquila por quatro dias, sabendo que as filhas estariam com uma amiga. Daí nossas mães iam nos buscar na casa daquela que pegou a galerinha. No dia de Zeza nos pegar na AFI era uma farra. De chocolate, de alegria. Era a mãe mais divertida. Era afetiva, amorosa  e sempre trazia doces.

Essas memórias da menina são recheadas de momentos divertidos, na casa dela, na nossa casa. Ela era mesmo uma mãe calorosa, com as filhas e com as amiguinhas. Tinha uma cadelinha pequenês na casa de Zeza que eu achava divertida, rabugenta, mas muito amada. Meu pai só gostava de cães grandes. Teve apenas dois. Ah, como era legal ficar na casa de Zeza. Outra coisa, lembro muito dela a rir com meu pai. Os dois fumavam, iam juntos até a varanda, e ficavam lá a dar risadas. Eu penso que eu curtia esses momentos entre eles, apesar de não curtir o cigarro kkkkkk, mas sim, ela combinava muito com o jeito do meu pai de ser, alegre, bom humor, sempre rindo. 

Daí mudamos de bairro, comecei a trabalhar cedo, tempo ficou escasso, ver Zeza era mais raro. Depois até voltamos para o mesmo bairro e ver Zeza sempre era um prazer. Mas daí que fui embora para MT, depois MS, muitos anos fora. 

Entretanto, a presença dela era marcante.  

Nos anos em que a minha comunicação com os amigos da Bahia e os parentes era complicada, eu só tinha dinheiro para falar rapidinho uma vez por semana, por telefone, com minha mãe e meu pai apenas. Mas Zeza sempre enviava recadinhos por mainha. E quando ela estava na casa de minha mãe, falávamos rapidinho algumas vezes, sempre com muita saudade e carinho.

Quando Mara, minha mãe, foi em 1995 à Campo Grande, eu estava num momento muito difícil. Vivia deprimida. Ela me trouxe um livrinho, presente de Zeza, que fez toda a diferença naquele momento e em todo o meu futuro.

Zeza não escreveu nada no livro, eu prontamente liguei para ela e falei: ei, faltou você escrever um recadinho. Ela falou, eu anotei. 

Com muito amor e votos de eterna felicidade. 

Já falei do efeito do livro em minha vida em post anterior. Eu gravei o livro inteiro numa fita cassete e ouvia no walkman. Foi curativo. Remédio de alma. Até hoje ele é muito usado por mim.  

Conversei com a minha mãe hoje. Ela disse que há cerca de duas semanas comentou com Zeza o quanto aquele livrinho era usado por mim. E como ela ficou feliz com isso. 

Minha mãe não falou da segunda receita de Zeza, a que carrego comigo há muito tempo. Desde 1996, quando fui à Itabuna em visita e ela me deu um papelzinho escrito "Coração Divino de Jesus, Providenciai..." e explicou-me que do lado oposto eu deveria escrever sonhos, desejos, necessidades... para mim, para os meus, para o mundo. Pronto. Virou rotina anual. Uma caixinha com os pedidos à Providência. Já dei de presente caixinhas com a receita para muitas pessoas ao longo desse período.  A receitinha dela. 

Fui assaltada. Levaram minha bolsa. Três meses depois acharam meus documentos numa fazenda, enrolados num saco plástico e lá estava ele, o papel original,  da receita, com a letra da Zeza. 

Guardo agora em lugar seguro. Guardo na alma a receita. Ensinei meu menino a desejar também e entregar ao Divino. 

Fui hoje ao perfil dela no Facebook e lá estava, numa postagem de uma foto dela, um comentário meu, a dizer que eu a amava. Que, coincidentemente o meu filho e a neta dela eram amigos, na escola em que estudam, em Salvador e não fui eu nem a minha amiga de infância,  filha de Zeza, que apresentou os dois. Foi uma "coincidência". 

Não acredito em coincidências. Para mim, a vida é feita de sincronicidades. 

A amizade deles, a continuidade dessa boa energia entre um pedacinho de mim e um pedacinho de Zeza é um paliativo na dor que sinto hoje. 

Zeza está entrando no céu. Deve estar levando doces para os anjinhos. Deve estar a rir na porta com São Pedro, como fazia com o meu pai, sempre que passava pela porta e o Kila estava em casa. Deve estar a dizer coisas engraçadas às beatas. Deve estar a achar-nos dramáticas, nós, as suas amigas, suas sobrinhas, suas filhas, pois estamos todas sem chão com a sua partida tão cedo e tão inesperada. 

Deve estar lá no céu assim, já de braços abertos, a aguardar-nos lá, para, reunidas, festejarmos a vida eterna. 

 

A Mona e o seu sorriso

 Em 2018, eu de muletas, decidi ir com fiotin Arthur para Paris. Tava muito em sofrimento. E era meu aniversário. Peguei dindin emprestado e fui. Ao chegar no Louvre com a minha muleta a reboque, a organização me ofereceu cadeira de rodas, explicaram-me que o museu era enorme e que eu, provavelmente não me sentiria confortável nem poderia ficar a olhar as obras com paz e serenidade com dor. Bom, percorrer o Louvre andando já é complicado para alguém que sofre de joelhos, imagina uma criatura com condromalácia e com menisco rompido? Daí aceitei e fui. Arthur guiava. 

E assim fomos nós. Das 11h as 21h lá dentro, a olhar aquelas obras maravilhosas. Ouvindo as explicações sobre cada quadro. Algumas das obras eu sempre usei como exemplo nas aulas de fotografia, para falar dos estudos de luz realizados pelos pintores ao longo de centenas de anos de História da Arte. Daí a necessidade em ficar algum tempo a apreciar e a observar. 

Arthur me largava em frente a um quadro, quando eu pedia e ia navegar. Oh angústia a minha, dele não perceber a riqueza de estar ali. 

Mas eu sei que um dia ele retornará. Daí relaxei. E aproveitei. 

Entretanto, fiz cá minha crônica visual do guri no Louvre, que em alguns momentos demonstrou alguma reação de estar num dos Museus mais importantes do mundo. 

Não apenas as obras, mas a arquitetura do museu, os grupos humanos que ali estão, os apreciadores de arte, tudo chama a atenção de quem gosta de imagem e estuda imagem, num museu daqueles.

Claro que para mim, invisível em minha cadeira, ficou fácil narrar com imagens a minha sensação. Tudo se abre para a cadeira passar, ninguém fica a olhar para um humano numa cadeira. Daí eu me senti muito a vontade para fotografar. 

É claro que  diante de tanta obra bonita, famosa, era preciso escolher e lá pelas tantas o Arthur começou a ficar agoniado: mãe, vocè não vai conseguir ver a Monalisa. 

E aí passamos a ver tudo mais rapidamente, e fomos nós atrás da beldade. 

Num salão enorme soubemos que estava lá a Mona. Ele me levando na cadeira, um grupo enorme de japoneses na frente dela, quadro pequeno,  eu lá atrás... os seguranças foram abrindo caminho, eu nem entendendo nada, só pediram: "Excusez-moi monsieur" para meu filho, pegaram a cadeira comigo à reboque, toda sem graça,  ultrapassaram a linha de segurança e fiquei bem de frente para a moçoila do quadro.

Olhei, ela sorria para mim. Olhei para meu filho, os olhinhos dele brilharam. Nossos olhares eram de surpresa. Olhei para a mulher no retrato, a Mona piscou. Ui. Entendi porque ela fascinava o mundo. Havia um traço ótico de efeito fantástico. 

Ri sozinha. Pensei que todos aqueles meses de muita dor tinham me preparado para aquele estranho sentimento de arte e genialidade de um homem que, mais de 500 anos depois, conseguia emocionar humaninhos. Fiquei uns 5 minutos ali. Fiz sinal e os seguranças liberaram filhote para me rebocar dali... nem ele nem eu tivemos coragem de fotografar a Mona. Ficou só na retina. Na memória. No coração. Na emoção... eu de frente para uma mulher enigmática, que pode ser o auto-retrato do artista, sua versão feminina, enfim... a arte é a linguagem do coração, a expressão da alma. Humanidade não explica arte, só sente...